relato sobre a falta

mais sofrimento do que dor quando me pego entediada sofrendo por uma dor que nem entendo.
mais sentimento do que drama, sentimento escrito transmitido falado e sentido.
mais tédio do que vontade, jogos risos que saem de todos os lugares menos de mim mesma.
andando pelas ruas selecionando caraminholas na cabeça as plantando como se germinassem afetos, soluções e caminhos certos. Não o fazem. Só reproduzem mais e mais fantasias que batem na cabeça feito pregos martelados pelas minhas próprias mãos.
as vezes meus traumas pegam forte e me sinto um feto abortado do que poderia ter sido sem eles. fecho os olhos e penso que gostaria muito de ser de tal maneira. Felicidade se compra sim, se tem se inventa, tudo fruto de uma imaginação que não se materializa em mim, felicidade é pois uma imaginação materializada em objetos, pessoas e sentimentos que nada mais são do que imaginários também. Você é o que imagina ser. Busquei tanto por uma 'não-superficialidade' até descobrir que ela nem existe, o que existe afinal são sentidos diversos, o meu sentido tá preso por aí cansado de mais pra continuar a procura por semelhantes. Me fecho, me abalo, minto, finjo não ser eu mesma por ter cansado de estar sozinha nesse lugar. Me falta vontade de permanecer sobria, limpa, saudável, isso talvez vá de encontro a minha falta e tentativa de completar o naturalmente incompleto que é o 'ser' como indivíduo único.
viver é falta é perder mais do que ganhar e estar o suficientemente insatisfeito pra continuar com o intuito de atingir alguma coisa.
I am a freak and she's a liar. good match.
It's not you.